Il y a un épisode de la première saison de Succession dans lequel Shiv Royla fille unique du patriarche milliardaire, retrouve un vieil amant et ami nommé Nate Sofrelli (belle, intelligente, tordue, malicieusement drôle et fuyante comme elle, également stratège politique) pour arranger quelques affaires. Ils constatent alors que leur tension sexuelle et leur complicité jouissent toujours d’une santé de fer inquiétante, à la hauteur du paradoxe. D’autant plus que maintenant, ils vont tous les deux épouser d’autres personnes et qu’ils ne sont pas autorisés à jouer.
Mais s’il y a quelque chose de plus fort qu’un engagement amoureux, c’est la joie folle de retrouver ou de retrouver un partenaire historique dans le crime. Trouver quelqu’un avec qui faire du bien doit être très sain : c’est comme sortir avec un catéchiste ou un missionnaire, quelque chose de très soporifique et louable. Cependant, trouver quelqu’un avec qui faire le mal (le bien), c’est s’amuser, et m’amuser est le seul moyen que je connaisse pour ne pas tomber à mort.
Shiv Roy et son amant, Nate Sofrelli. Cadre de succession.
Vous savez tout de suite qui est notre duo, notre attaquant mythique : c’est comme mettre les doigts dans une douille. Les choses commencent à rouler. Quand les engrenages de la nuit tournent ils résonnent en nous, complotant la fête et le désastre imparable en même temps. Il ne faut donc pas longtemps à Shiv pour se retrouver allongée sur un canapé, buvant un whisky noir, laissant Nate lui masser les pieds et même la partie la plus obscène et intime de tout son corps : son cerveau. Il commence à la confronter, lui disant de lui en dire plus sur son futur mari, le « visage », ce « tel et tel », ce « simple villageois à tête carrée ».
Pour couronner le tout : « Tu mérites un bâtard intéressant. Comme moi. » Et il la regarde. Elle frappe: « Tu ne pouvais pas me suivre. »
C’est un duel d’égal à égal. Un combat de géants. Un vrai derby. Le reste vit avec les cartes marquées. Le reste est cette chose inconfortable (comme une boule de poils de chat dans la gorge) qui m’arrive presque tous les jours, et c’est observer les couples autour de moi et reconnaître très facilement qui veut moins, qui admire moins, qui a moins besoin. Qui finira par perdre.
La vérité est que le gars avait raison dans sa critique essentielle de Shiv, qui est le nom de cet article. Même le magnat Logan Roy avait dit à sa fille dans l’une de ses explosions épiques : « Tu vas épouser un homme bien inférieur à toi parce que tu penses qu’ainsi tu éviteras de te trahir. » Ce lait a été entendu même à Álora.
J’ai lu Milena Busquets que bien baiser avec quelqu’un dépend du partage du même degré et du même style de folie. je dirais plutôt que ce que vous avez à partager, c’est le même degré et le même style de mal, de bâtardisme, ce qui arrive à Shiv et Nate, car c’est lui qui aiguise le monde. Lui, stoïque, sans même essayer de l’embrasser, lui propose d’aller se coucher sans conséquences. Elle refuse. Il lui vient alors à l’esprit qu’ils se masturbent dans des lits séparés, ce qui « est plus moderne ». Elle rit. Imaginer. Et de nouveau le désir se remet à marcher comme un pneu dans une rue vallonnée.
« Ne serait-il pas préférable de se réveiller le matin et de ne pas se sentir comme des bâtards? » Shiv sourit. Soit dit en passant, la réponse à cette question a souvent tendance à être « non », mais cette fois-ci, ils finissent par être bons. La vérité est que les victoires avec des vêtements sont pour le moins étranges. « Il y aura des chansons sur à quel point nous avons été bons », elle lui fait un clin d’œil, se séparant, alors qu’elle lui envoyait un baiser aérien. Mais ce n’était qu’un petit artifice poétique, car aucune personne parfaite n’a jamais écrit une chanson, pas une qui puisse ou doive être chantée à l’extérieur d’une église. Pas parce que c’est impeccable, mais parce que les gens pieux nous donnent envie de les serrer dans nos bras, mais pas quelques-uns à écrire.
La gentillesse nous adoucit, nous étouffe, nous endort. Mais la méchanceté nous excite, et l’excitation est mouvement, et le mouvement nous empêche de moisir.
J’ai lu dans les journaux de Inaki Uriarte: « On dit que les méchants sont drôles. Les méchants sont amusants parce qu’ils sont comme des blagues. Ils cassent ce qui est attendu, le code, les mécanismes de la morale. La plupart des blagues ont tendance à attaquer la morale plus que la logique. » Léo : « Des choses que j’ai apprises avec le temps : qu’on pouvait être un bâtard et bien écrire, et que seuls les bâtards peuvent bien écrire. »
Je me souviens que quand j’étais encore étudiant à l’université je suis sorti un moment avec un mec super, calme, bien intentionné, qui m’a donné absolument tout et ne m’a jamais rien dit d’intéressant même par hasard. Ce qu’il y avait de mieux chez lui, c’était qu’il m’adorait.
Aisé comme je l’étais, et un peu à la pitié, je ne me décidais jamais à le quitter et l’affaire devenait un boulet à mesure que les mois passaient. Les examens finaux sont arrivés. J’ai donc fait des journées d’étude marathon à la maison avec mon amie Dori, qui étudiait l’aéronautique et était blonde et sentait comme Nenuco et mesurait 1m80 et avait des yeux bleus si grands qu’elle pensait parfois qu’ils allaient tomber dans l’assiette. Il avait quelques années de moins que moi. Il ressemblait à un tournesol grêle. C’était vertigineux. Il s’appelait Pi parce qu’il était obsédé par le nombre 3.14. Était fou. Moi aussi, mais d’une manière différente.
Nous avons bu beaucoup de café, nous avons fumé beaucoup de cigares, nous avons passé des nuits blanches à étudier boulimiquement, à nous entraider, à divaguer parfois, à pleurer de rire de pur désespoir ; puis nous avons dormi ensemble toute la matinée dans un lit double et à midi, au réveil, nous avons pris du saumon au petit déjeuner. Nous aimions vivre à l’envers. Nous nous sentions étranges et intelligents dans ces après-midi, plus rapides que jamais. Chaque fois que mon petit ami venait me voir, nous en avions plein.
Un jour, l’été a enfoncé la porte et avec lui, mon anniversaire. J’ai dit à Dori qu’elle n’avait pas besoin de me donner quoi que ce soit, parce que nous n’avions pas de temps à perdre, parce que nous ferions la fête quand les jours infernaux des obligations seraient terminés, et elle a répondu non, ne vous inquiétez pas, mais la veille présenté avec un tableau géant, encadré, où il avait tracé en majuscules noires une phrase comme un couteau : « Ne t’installe pas, con* ».
J’ai démonté le tableau pour voir à l’intérieur et chercher le « * », et, enfin, j’ai lu au dos de la feuille : « … même si je n’ai pas besoin de vous le dire, car vous l’avez écrit à l’intérieur et je l’ai appris de vous. Juste au cas où, et parce que ces derniers temps je vous vois dispersés, mettez-moi dans un endroit visible. Joyeux anniversaire ». Je l’ai fait. Six jours après m’être levé et avoir été secoué par ce satané tableau (qui me suivait des yeux, défiant, incontournable, comme un feu de circulation), Je me suis dit « voici le chemin parcouru » et j’ai quitté mon copain.
Voilà qui découvrait le pouvoir des mots. Et celui avec les panneaux publicitaires.
Je me souviens qu’elle souriait.
Une décennie s’est écoulée. J’ai perdu le tableau, avec douleur, dans l’un des déménagements. J’ai fini par perdre la trace de Dori quelques années plus tard : j’espère que le baiser viendra d’ici. C’était la première fois que quelqu’un me disait, à sa manière, que je méritais un bâtard intéressant, et depuis je n’arrête pas de le rappeler à mes amis. Qu’il ne suffisait jamais d’être « bon », qu’il ne suffisait jamais d’être « gentil ». Peut-être avons-nous compris certaines choses. Peut-être cette fois n’est-il plus nécessaire de l’encadrer.
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