Chaque 31 décembre, avant l’heure du dîner, c’est une tradition chez moi de « descendre au bar en bas ». Alors, juste comme ça. Certains arrivent le visage rouge, d’autres tirés à quatre épingles. Un enfant fouette compulsivement la machine à tabac. Un homme appelle le temps mort avec ses mains.
Et ma grand-mère, qui est devant moi, Il souhaite que 2025 guérisse sa tristesse et son mal de dos.
Plusieurs hommes défilent en chemise blanche et nœud papillon. Un chrome répété. Rien d’original.
Ils misent sur les cheveux. Cette année j’ai vu des spécimens de cardage Terelucoupe chic Sonsoles Onega et certaines qui osent porter un mulet, plus connu dans ma ville comme « une femme qui a besoin d’un homme ».
Celles qui ne peuvent plus faire grand-chose avec leur cuir chevelu optent pour des poils de renard synthétiques au niveau du bord du cou. Vous faites toujours ce que vous pouvez avec ce que vous avez..
Je porte mon t-shirt rouge United Colors of Benetton. 1€ sur le marché.
La chose rouge était une coïncidence. Je ne crois pas aux superstitions ni à la fin de l’année. Je ne mange ni raisins ni lacasitos. Je ne fume pas, je ne bois pas. Je ne porte pas de toast. Je me limite à constater que tout cela se produit dans les plus brefs délais : le cri ivre de mon cousin, le discours politique de mon père et le canard au four de ma mère.
Plusieurs choses ont été interdites lors de ce dîner de réveillon du Nouvel An. « Au clown de Chicote Même Dieu ne le voit pas dans cette maison. » Parfait. « Et le saltimbanque du Broncano et l’autre non plus. » Nous manquons d’options.
Les plus audacieux choisissent de proposer la télévision galicienne. L’indigène. Celui de toute vie. Allez, allez.
Sort gayprésentateur légendaire de Compostelle, en lien avec Diego Gonzálezle chirurgien galicien qui opère en Afrique à bord d’un bus. Un gars très important, disaient-ils à table.
Mais comme il ne va pas nous montrer d’opération à coeur ouvert en prime time, on met le PédrècheVoyons si elle est enceinte, bien sûr. On verra si elle est habillée en princesse, comme le dit la rumeur. Et si ça correspond, c’est tout, on laisse l’important pour la fin. dis-je.
Cristina Pedroche et sa robe du réveillon du Nouvel An.
Ce sera la fièvre des crevettes, des poivrons farcis à la morue ou de la politique du carton mâché établie sous les fondations de plusieurs hommes et femmes ivres, que, mine de rien, on se surprend à zapper.
Avec le fait que je ne bois pas, Je prends le contrôle de la télévision et décide.
RTVE. Broncano accueille Pedroche depuis son humble balcon. Il faut que la voix ne suffise pas. Il n’est qu’à quelques mètres, mais il tient un mégaphone. Première métaphore sur le visage. Lalachus Il s’approche de la ville. Il nous parle en catalan et en galicien. Riquiña, qu’est-ce qu’on dit ? Et elle aussi.
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Antenne 3. Le Capitole des Hunger Games. Pedroche apparaît avec un coton XXL sur la tête. Chicote, habillé en grand-père d’Up mais avec le fondu fraîchement préparé, attend à ses côtés. Ses yeux dansent en lisant le prompteur. Un mélange de propagande autoritaire et de rhétorique persuasive. Parlez en termes collectifs. Une tromperie.
De la production, il semble qu’ils donnent la commande. « Cristina, dis maintenant que l’enfance doit être respectée et que les enfants sont l’avenir. D’accord ? »
Pedroche aiguise son regard, son regard s’inonde. Il est sur le point d’entrer dans l’histoire avec le message le plus impersonnel de la télévision espagnole.
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Le sixième. Oh, j’ai confondu la chaîne.
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RTVE. Votre message arrive. Lalachus défend la diversité des corps. Broncano veut des logements décents et accessibles d’ici 2025. Ils font vibrer vos nerfs et votre noblesse. J’ai l’impression de regarder mes cousins sonner les cloches. Ils trinquent avec des champignons et des olives de Jaén. Je t’aime.
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Télécinco. ET Jorgeja?
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Bonne année. Sur Antena 3, pendant que la vache de la Central Lechera Asturiana court d’un côté à l’autre à la télévision, l’Unicef se frotte les mains. Pedroche, la mère des mères. Il dit au revoir pour une autre année.
Cliquez. J’éteins la télévision.
Éveillé. « Fat » est à la mode sur Twitter.
Hier soir, l’erratique a gagné, le R imparfait de Lalachus, la sueur des mains de David Broncano. Les bons, les bizarres, les folkloriques ont gagné. Une Espagne qui reste coincée lorsqu’elle parle, qui grimpe sur les toits et change de chaussures à la dernière minute.
Je me soucie encore peu des traditions du Nouvel An, mais je pense qu’hier soir, la télévision espagnole a pris un risque avec quelque chose. Quelque chose de naturel, de tendre.
Quelque chose d’humain.