L’histoire a commencé ainsi, kaléidoscopique : Puigdemont il se sentait Napoléon il revenait de sa retraite à l’île d’Elbe, mais pour cela il lui fallait quelques pantoufles. Ses paroissiens indépendantistes complotaient depuis la nuit précédente En attendant Godot : le peuple convaincu, ou ce qu’il en restait, dormit à peine un instant pour jouer de bonne heure la mythique tragi-comédie de l’absurdité de Beckett qui venait parler, ainsi, d’ennui et d’épiphanies flasques. L’ancien « président » apparaîtrait-il, n’apparaîtrait-il pas ? Mais on constate et on ressent dans les rues de Barcelone qu’il n’y a pas de messie et qu’il n’y en a jamais eu : seulement la satiété et une révolution décadente semblable à une faible érection.
Ce qui s’est passé, en fin de compte, ressemble plutôt au dernier tour de passe-passe de Houdini après une vie prolifique d’entraînement à la supercherie et à l’évanescence. C’est curieux. Les créateurs de La Casa de Papel se sont inspirés de ce magicien de l’évasion pour imaginer leur philosophie du vol : mégalomanie, pillage et illusionnisme… mais sans violence, à la manière de Puigdemont.
La première scène de la matinée (Carles ne savait pas où et une poignée de voyous avec des masques avec son visage dessus ; comme une inquiétante armée de clones, comme quand tu prends une photo de ta carte d’identité) rappelait, justement, le coup de maître de la bande de braqueurs au début de la série. Pour confondre la police, les voleurs et les otages de la Fabrique Nationale de Timbres et de Monnaies ont revêtu très audacieusement le masque identique de Dalí : de cette façon, les agents ne sauraient pas qui était qui, ils ne pourraient donc pas tirer, mettant ainsi des innocents en danger. C’était le moyen de protéger les coupables. Avec la solidarité esthétique du reste.
Le vol d’argent. Voleurs et otages avec les mêmes masques.
Si Puigdemont n’a pas mis le masque aujourd’hui c’est qu’il le portait déjà. Pour les dames aux reflets qui avaient interrompu leurs vacances sur la Costa Brava pour saluer le leader, le carton avec des fentes pour les yeux leur a au moins servi à s’éventer sous le soleil de la justice. Une étoile vaste et épaisse qui ressemblait à un chapiteau de cirque démonté est tombée sur la tête des manifestants dans le même but : la petite ombre, dont nous non plus ne sommes pas venus à souffrir.
Les fidèles de Puigdemont rendent hommage à son visage. Reuters.
Sueur et surréalisme lors de la promenade Lluís Companys. Peu de jeunes, une énergie en baisse. Les chants n’ont pas fini de se figer et se sont noyés à moitié: « Puigdemont… est… notre président », oui, mais d’une voix cassée, arrivant à un point, s’essoufflant. Une certaine modestie, un certain sentiment de ridicule se reflétait dans le geste des assistants. Indépendantistes mais pas tellement. Ce qui a le plus fonctionné, c’est le silence.
Pachorra et pique-nique
Un petit groupe de guiris épais et très blancs observaient le calicot avec perplexité entre des cris boiteux de « fora, fora, fora le drapeau espagnol ». Une affiche avec un baiser pour ERC : « Arnaque républicaine de Catalogne. « Els mes menteurs, lâches et traîtres. » Un autre qui disait : « Ni la France, ni l’Espagne : les pays catalans ». Au bord de la route, les gens étaient assis, les jambes pendantes, dans une sorte de canal sans eau et plein de feuilles sèches, comme une piscine abandonnée (comme pour avertir que la fête était déjà finie, que la splendeur avait déjà disparu, que le sécessionniste l’été est terminé depuis quelques temps…).
La colère du peuple ne bouillonnait pas sur l’asphalte, mais plutôt dans une mentalité détendue de fête et de pique-nique : un monsieur avec une visière assis sur une chaise pliante, les voyant venir; une femme mangeant un petit-déjeuner au fromage parmi la foule ; un coureur nerveux allumant une cigarette avec l’estelada comme cape de Superman ; un autre faisant de même avec une affiche des Junts capturée sur tissu où Puigdemont regarde par la fenêtre comme un mélancolique Alex Ubago…
Quelle belle ironie partout : alors que je m’approchais du noyau, un agent a attiré mon attention. « Mademoiselle, éloignez-vous de là, vous marchez sur la piste cyclable. » J’ai souris. Envoyez des cuones, comme dirait-on : à un café d’être arrêté et Carles prend le bus comme Pedro autour de chez lui et fait la harangue en plein mandat d’arrêt. L’ancien président va être éloquent. Il a choisi l’Arc de Triomphe pour lancer son homélie pour une raison : honorer le lieu où passe l’État de droit.
Je fais des « chas »…
La sensation était celle d’un trompe-l’œil géant, d’une plaisanterie infinie. Il a utilisé le mot « répression » alors qu’il était plus lâche qu’Heidi sur le terrain. Du coup, plop : on a fermé les yeux et, quand on les a rouverts, Carles n’était plus là. Les radios brûlaient dans les écouteurs de la foule. « C’est parti ! Hahaha! Personne ne sait où il se trouve ! » ont commenté les uns et les autres. Quelques amis mûrs, à côté de moi, sont entrés dans la plaisanterie en chantant le Alex et Christine: « Quand tu crois me voir, je traverse le mur, je clique… et j’apparaît à côté de toi. » C’était accrocheur. L’ambiance est revenue : non pas à la joie, mais à la plaisanterie. C’était comme si la foule secouait la tête, souriait et murmurait « ce garçon… toujours avec ses affaires… il est incorrigible ».
Bien sûr : de nombreuses opérations en cage ont été nécessaires pour un tel oiseau. Un vieil homme avec une barbe et un t-shirt rock a pris un mince cigare tout en se moquant avec une banderole contre la marche : « Espagne, nous t’aimons », a-t-il dit en éclatant de rire. La foule était déjà bloquée devant la clôture du Parlement. « Volem passar, volem passar », chantaient quelques-uns. « Qu’est-ce que tu veux? « Jusqu’où veux-tu qu’on aille ? » demande une fille à son partenaire, qui resserrait le cordon policier comme une Miura têtue qui ne veut pas être espagnole. «Je veux traiter les traîtres des Mossos de fils de pute», dit-il grossièrement, en cherchant un nouvel endroit. Il ne savait donc toujours pas que l’un d’eux aiderait leur chef à s’échapper.
Acrobates âgés au Parlement
Les vieilles femmes sécessionnistes peuvent être des acrobates russes lorsqu’il s’agit de franchir la barrière : la vérité est que c’est impressionnant. Ils m’ont rappelé la Virgen del Rocío sautant par-dessus la clôture.mais bon sang, comme ce folklore espagnol serait drôle pour ces filles en bonne santé de Marta Ferrusola. Le cordon ombilical des coutumes est inévitable : même la marche silencieuse pour l’indépendance ressemblait plus à une procession de Pâques qu’autre chose, mais voyons où est le mort.
Une dame qui tente de briser le cordon policier. Jeanne Galvez.
Une camionnette blanche a dérapé dans la rue Comerç, occupée par des garçons arabes avec un drapeau espagnol à l’intérieur et l’hymne national retentissant : ils n’ont pas très bien roulé, pour une raison quelconque. Ils riaient, écrasant des pigeons désemparés et des manifestants solitaires.
Je me suis assis à la terrasse du Navia, un bar du quartier. Une femme âgée à l’air agréable discutait avec animation avec ses deux collègues masculins : « Aujourd’hui, c’était prévu, mais la prochaine fois, ce sera quatre chats ». Ils ne semblaient pas s’en soucier beaucoup, malgré le port de t-shirts rebelles. « Tu me vois? Eh bien, tu ne me vois plus », ont-ils imité Carles, et ils se sont effondrés. Il n’y avait là rien de sacré. Ils ont passé un bon moment dans la légèreté du désenchantement. Il est clair que l’Espagne est l’épine dorsale des plaisanteries.
Il n’y avait plus personne là-bas. Je suis retourné à l’hôtel pour écrire cette chronique. Le chauffeur de taxi a ajusté ses lunettes, visiblement las de ces bêtises : « Voyons où on va, il y a encore des rues bloquées par ces bêtises. » Ce rouleau. Puis j’ai su qu’il avait dit le dernier mot.