« Tombeau sans épitaphe, c’est l’oubli, qui avale les morts et même le nom tue ! » A. López de Ayala
Né à Barcelone à la fin des années 70, je n’ai connu le pujolismo que pendant des décennies. Dans certaines régions de cette Catalogne, penser autrement était un exercice de résistance aussi futile qu’hérétique. L’onanisme intellectuel. Voter différemment du « courant dominant » était au mieux voué à l’échec. Un toast au soleil. Nous étions les chrétiens d’Orient de l’électorat. Ce régime convergent s’est mis à craquer comme tout le monde, puisqu’il n’y a pas d’empire qui dure mille ans. Et puis est arrivé le « Tripartit », une expérience in extremis qui a fini par être le tribunal des miracles. Mon désespoir de jeune électeur devenait alors inexorable, et l’on allait aux urnes comme on monte à l’échafaud. Votez par nécessité et perdez par obligation. Jusqu’en 2006, un mec nu est apparu dans les auvents. Ciudadanos (« Ciutadans », alors) est né, et beaucoup d’entre nous ont vu la lumière au bout du tunnel. Comme pour les roues de valise, les gens comme moi se demandaient pourquoi cela n’avait pas été inventé avant, pourquoi personne n’avait sauté le pas. Bien que tard, nous l’embrassons avec la foi du converti. Du coup, des intellectuels loin de la pensée unique de « l’establishment » catalan sortent des catacombes. Ils ont écrit des articles de journaux qui semblaient lire nos pensées. Pure poésie. Ils parlaient dans les rassemblements. Musique à nos oreilles. Puis j’ai vu des choses que je n’aurais jamais imaginées : que l’espagnol était parlé au Parlement, que des drapeaux espagnols sortaient du placard, que ce que beaucoup d’entre nous avaient pensé pendant des années commençait à se dire naturellement, que des pratiques déjà invétérées étaient remises en question, qu’ils ont cessé de nous faire allumer du gaz à un pourcentage respectable de la population, des contributeurs de la classe moyenne qui étaient aussi catalans. catalans et espagnols. Et fier. Sans tambour ni trompette, mais fier. Ce qui a commencé comme une mouche paresseuse pour le nationalisme (qui comprenait le PSC à l’époque) a fini par remporter les élections en Catalogne. Ils ont grandi à chaque élection et ont fait le saut à Madrid, et c’était le 15-M de ceux d’entre nous qui portaient des pulls à col en V, et non des polaires Quechua. Ils ont secoué de l’intérieur le turnismo qui prévalait jusqu’alors, ils ont rajeuni la politique, et en plus ils étaient beaux et sentaient le « Nenuco », comme le dit Federico (JL, pas GL). Mais ils se sont remplis de ballon ou leur bras a rétréci, et ils ont commis des erreurs stratégiques, par ego ou par courage, qui sait, mais peu importe, car la politique, c’est le rugby sans chevalerie. C’est là que son déclin a commencé. Ils ont continué à faire la guerre en Catalogne pendant le délire du Procés, qui, je l’espère, est le plus proche et le plus éloigné que nous ayons été d’un conflit civil depuis toujours et à jamais, et après cette période de cinq ans (2015-2020) aussi pleine d’espoir qu’elle l’était de mauvais augure pour la politique nationale, comme une mèche qui a rempli sa courte vie utile, grillée au milieu de troubles électoraux et de guerres internes toujours mal résolues. Jusqu’à hier, lorsqu’ils ont certifié sa mort annoncée par la bouche d’un jeune inconnu, notaire du décès, accompagné de nombreux autres inconnus du grand public, ne figurant pas aux prochaines élections générales. Merci, malgré tout. Pour nous avoir fait sentir pendant 17 ans faire partie d’un projet passionnant, celui qui a donné au mot «liberté» un regard moins épique, mais plus proche, et pour avoir fait en sorte que ceux que nous avons choisis pour nous représenter nous ressemblent un peu. Pour nous avoir donné l’illusion, la moins commune des pièces aujourd’hui. Et merci d’avoir parlé clairement, jusqu’à ce qu’on ne vous comprenne plus, que la couverture soit perdue, et que vous deveniez, comme disait Borges, un « écho, un oubli, rien ». Reposez en paix, Citoyens.