La vie est une conversation et l’amour (et l’amitié) consiste à choisir les meilleurs interlocuteurs pour passer ce petit moment ici-bas, à l’air frais, à observer gracieusement la boutique et à écouter le rythme du temps comme un tambour feutré et semi-tribal.
Toujours de Lost Souls of Inisherin.
Nous ne devrions avoir qu’un dernier plan, et c’est de le rendre intéressant, car l’existence elle-même est déjà assez linéaire, assez sordide. Il vous gratte le visage pendant un moment avec bonheur et vous effraie à mort jusqu’au jour où, en effet, vous mourrez.
Et au revoir, bébé, au revoir.
Notre rayon d’action est limité. Mais c’est à nous, après tout, d’avoir les copains parfaits pour surfer les jours et les nuits, souvent raides, pleins de questions. Il l’a écrit Jorge Teiller: « Il n’y a pas de maison, pas de parents, pas d’amour. Il n’y a que des camarades de jeu. »
C’est pourquoi on reste si sans âme, si brisé, quand un ami disparaît de votre vie, surtout s’il n’y a pas de trahison impliquée. C’est juste qu’il a cessé de t’aimer. C’est juste que tu l’as épuisé parce que tu t’es épuisé, parce que tu n’es pas devenu un copilote historique. Vous n’avez jamais l’air aussi étrange que sur cette vieille photo avec un ami que vous n’avez plus. On n’est jamais plus étranger, plus martien, plus cubiste. Jamais personne n’est aussi mutilé que sans son bras sur son épaule.
Votre conversation, qui était votre vie de soeur, s’est interrompue, et vous êtes restées flottantes à cette heure ensorcelante, un peu pendues, un peu en suspens dans la dernière chose que vous vous êtes dite. Tu le sais. Vos pieds pendent toujours.
Lost Souls of Inisherin, le film de Martin McDonald qui porte neuf nominations aux Oscars. Mercredi, les Verdi étaient pleins et je la voyais du troisième rang comme quelqu’un qui mesure un géant. C’est une histoire étrange, sauvage et belle sur deux amis qui perdent leur amitié sur une île irlandaise rurale à moitié isolée, nuageuse en permanence et où il n’y a rien à faire, rien que rassembler les bêtes, suspendre le linge et regarder la mort. visage abaissant quelques pintes sombres.
Cela arrive d’un coup, sans plus. Un jour, le protagoniste (Colin Farrell) va chercher son compadre (un brutal Brendan Gleeson) chez lui, pour aller en cortège au bar, comme toujours, mais il n’en a plus envie. Il lui parle à peine, il ne lui correspond pas. Il a pris une manie, c’est ce qui arrive quand on regarde à nouveau quelqu’un avec l’objectif de l’amour enlevé. Leurs défauts ont toujours été là, mais maintenant vous pouvez les voir car votre tendresse ne les classe plus.
Je ne sais pas si l’amour est un choix, sérieusement, mais le chagrin l’est certainement. On décide de mettre l’oeil sur l’agaçant. Pour détester quelqu’un, il faut faire des recherches. Pour détester quelqu’un, il faut l’aimer un peu.
Après beaucoup d’insistance, l’ami avoue sombrement : « Ça va, tu ne m’as rien fait ou dit quoi que ce soit d’inapproprié. Je ne t’aime plus. »
La confusion tue le protagoniste et il passe son temps à essayer de retrouver l’ancienne affection, tandis que le collègue essaie de lui expliquer une terrible vérité : il s’est rendu compte qu’il perdait sa vie à lui parler, que ces après-midi de bavardage couverts de rien lui faire composer moins de chansons au violon, et confronter crûment le temps perdu dans leurs absurdités banales avec la possibilité de créer quelque chose de transcendant, comme une mélodie. Il s’est rendu compte que la gentillesse de l’autre ne suffit pas. Il y cherche de la substance et ne la trouve pas. Au revoir, petit, au revoir.
Il a le droit, après tout, de ne plus vouloir entendre de conneries. C’est de l’hygiène. Et l’autre se sent en droit d’exiger sa part du gâteau, l’attention qu’il tenait pour acquise, la compagnie domestique. L’autre se sent en droit d’exiger d’être aimé, ce qui est un non-sens que l’on appelle aujourd’hui « responsabilité affective ». Je l’appelle « le coup de pied avalisé par la modernité biempensante ».
Ça ne sert à rien de me secouer. Si je ne t’aime pas, je ne t’aimerai plus. Vous êtes toujours le même. Mais quelque chose en moi a changé, sombrement.
Toutes les relations sont des relations de pouvoir. Il y en a toujours un qui aime moins l’autre. Il y en a toujours un qui, même s’il ne le fait pas, pourrait partir tout de suite, pour toujours, et s’en tirer indemne. Et un autre non. Pas un autre.
Il y a toujours une victime. Essayez de ne pas être vous.
Mon ami Mar dit que quand notre vie ne nous semble pas suffisante, nous changeons la chose la plus proche que nous avons avec l’intention de tout changer. En d’autres termes, nous blâmons les nôtres pour notre frustration, pour notre insatisfaction chronique. Nous les convoquons à un certain exercice de handicap émotionnel. C’est comme dire « tu sembles incompétent pour me rendre heureux ». Merde.
La victime se demande ce qu’il adviendra de son identité désormais sans son ami. Parce que vous n’avez pas d’amis, vous êtes vos amis. Les amis ne sont pas quelque chose qui peut être possédé, mais plutôt ils en construisent un, comme une armée à l’intérieur du corps, prenant le contrôle des organes et des membranes et des trous et la faim pour toujours des sandwichs au nutella de l’enfance et du rite du dixième anniversaire que l’enfant le plus aimé a manqué.
La victime se demande à quoi sert la vie si je ne peux plus frapper à ta porte rouge pour te dire une pensée, à quoi ça ressemble quand Mozart ne sonne pas sur ton juke-box, pourquoi tout le monde pensait que j’étais mieux quand j’étais avec toi.
Et l’âne noir de la douleur noire meurt, comme dans un conte de Juan Ramón Jimenez ou sur un disque Crevette.
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