Abtreibung kann ein Akt der Elternschaft sein

Abtreibung kann ein Akt der Elternschaft sein

Nachfolgend ein Auszug aus Sie oder jemand, den Sie lieben: Reflexionen einer Abtreibungsdoula von Hannah Matthews, eine Abtreibungsdoula mit Sitz in Maine. Matthews definiert eine „Abtreibungsdoula“ als „jemanden, der Sie – physisch, emotional, spirituell, praktisch und logistisch – bei Ihrer Abtreibung unterstützt … Die Arbeit einer Abtreibungsdoula kann in der einen oder anderen Form von jedem ausgeführt werden, egal wie dünn mit Jobs und Verpflichtungen und Überlebensmethoden überzogen.“ Ihr am Dienstag erscheinendes Buch ist emotional, voller Pathos und hebt hervor, wie Abtreibung all die Wunder des Lebens möglich macht. Sie können es bei kaufen Buchgeschäft Und Amazonas.


Als Abtreibungsdoula und Betreuerin unterstütze ich oft Menschen dabei, Schwangerschaften zu beenden, die sie nicht wollen, aber River ist eine Klientin von mir, die ihre Schwangerschaft will, und sie will sie sehr, sehr sehr.

Eine fetale Anomalie macht diese Schwangerschaft unfähig zu überleben, was sie und ihr Partner gerade in der 20. Woche erfahren haben. Nach einem Anatomie-Scan wird River gesagt, dass die Anomalie praktisch garantiert ein Leben schaffen wird, das das Wollen nicht retten kann. Die Liebe, die River für den Fötus empfindet, der in ihrem Körper heranwächst, ist echt und überwältigend. Aber keine Tiefe, kein Volumen, kein Maß an Liebe und Verlangen für den Fötus wird sein zukünftiges Leiden lindern oder seine kurze und qualvolle Zeit auf Erden verlängern. Also hat River einen Termin vereinbart, am Boden zerstört, verstört, ganz verschluckt von vorweggenommener Trauer.

Wir kommunizieren hauptsächlich per SMS und Telefonanruf. Sie weinen und weinen am anderen Ende des Telefons. Wir schreiben das Jahr 2020 und unser Bundesstaat wird von seiner ersten Welle von Covid-Infektionen überschwemmt. Niemand darf River zu ihrem Termin begleiten, nicht einmal ihr Partner, und sie sitzen allein im Wartezimmer der Klinik und starren in eine Panikattacke. Ihre Trauer und Angst – zusammen mit der Übelkeit und den intensiven hormonellen Veränderungen, die bei jeder Schwangerschaft auftreten – drohen sie lebendig zu begraben, sagen sie mir.

Würde ich in diesem Moment neben ihnen sitzen, würde ich darum bitten, Rivers Rücken zu streicheln. Ich würde ihnen meine Hände anbieten, um sie zu drücken. Ich würde mit ihnen tief durchatmen. Ich würde sie durch die Ebbe und Flut sprechen. Aber von meiner kleinen Wohnung am anderen Ende der Stadt aus kann ich ihnen nur Worte geben. So ich mache. Ich sage ihnen, wie stolz ich bin, dass sie bereits Eltern sind, und zwar ein verdammt gutes noch dazu. Ich sage ihnen, was für ein liebevoller und kraftvoller Akt der Elternschaft das ist – dieses persönliche Opfer zu bringen und diesen Schmerz auf sich zu nehmen, um das Leiden des Wesens zu verhindern, das ihr Kind geworden wäre. Ich mache ein kleines Mantra mit ihnen, eines, das ich zuerst von einer eigenen Doula gelernt habe, obwohl sie sich damals wahrscheinlich nicht so genannt hätte.

„Du bist der tiefblaue Ozean“, sagte meine Doula-die-keine-Doula-war, zu mir mit 26 Jahren, und ich höre, wie mein 34-jähriges Ich es seinerseits zu River sagt. „Du bist nicht die brechende Welle.“

„Du bist nicht die brechende Welle“, wiederholte meine Doula-die-keine-Doula-war, und kehrte die Reihenfolge der Aussagen um, während sie eine verschwitzte Haarsträhne von meiner Schläfe strich. „Du“ – sie küsste jede Wange und drückte mich fest in ihre Arme – „bist der tiefblaue Ozean.“

Ich gebe das jetzt an River weiter, quer durch Zeit und Raum, während sie für ihre Abtreibung in einen Behandlungsraum gerufen werden. Sie sind auch der tiefblaue Ozean.


Drei Monate später, als sich die Jahreszeiten ändern und das Leben wie üblich rücksichtslos über mich hereinbricht, treffe ich River unerwartet bei einem Hinterhof-Potluck. Ihr voller, lächelnder Mund ist ein Juwel, gemalt in einem tiefen Beeren-Lippenstift, und sie haben einen zarten dreistöckigen Schokoladenkuchen gebacken.

Sie singen und scherzen und stellen Fragen und machen Eindrücke und streiten spielerisch bis spät in den Abend hinein. Sie sind das Leben der Party. Mit lachenden Augen unterhält River uns alle mit Geschichten über ihren chaotischen 3-Jährigen; ihre höllischen Schlafmuster; die komplizierten Spiele, die sie für die Familie erfindet (so konzipiert, dass es nur einen Gewinner geben kann: sie); ihre Vorliebe für Pterodaktylus-Gekreische, wenn sie wütend, aufgeregt oder gelangweilt wird.

Freunde, Nachbarn und Gemeindemitglieder umringen River von allen Seiten, reichen ihnen volle Krüge mit kaltem Bier und Schalen mit Eiscreme und reichen ihnen Wolldecken, die sie über ihre Schultern und ihren Schoß legen können, wenn die Sonne unter den Bäumen untergeht. River bewegt sich nahtlos zwischen ausgelassenem Lachen und intimen Gesprächen und beantwortet Fragen zu ihrer Arbeit, ihrem Garten, den Büchern, die sie gelesen haben, und den Büchern, die sie als Nächstes lesen möchten.

Als die Party zu Ende geht, das Feuer funkelt und knistert, während es erlischt, das Stimmenorchester dünner und dünner wird, während die Gäste einer nach dem anderen in die Nacht verschwinden, nähert sich River mir. Sie sehen mir in die Augen, greifen mit ihren beiden nach meinen beiden Händen. Sie schenken mir ein privates Lächeln.

„Ich bin jetzt an einem so guten Ort“, sagen sie, verschränken ihre Finger mit meinen und drücken sie.

„Danke schön.“

Wir wissen beide, was sie meinen: die Minuten und Stunden und Tage und Wochen, die sie in starkem Kontrast zu diesem Moment ihres Lebens halten, diesem guten Ort, diesem „Jetzt“. Sie öffnen ihre Arme, wir umarmen uns fest, wir verabschieden uns. Ich weiß nicht, wann oder ob ich sie wiedersehen werde, aber ich bin so dankbar, sie gesehen zu haben, ihre Wege ein zweites Mal gekreuzt zu haben, damals und heute bei ihnen gewesen zu sein. Wir gehen vorwärts, unsere Wege verzweigen sich voneinander, aber jetzt parallel und mit zwei gemeinsamen Erinnerungen.

Ich winke kurz, als River in ihr Auto steigt und rückwärts aus der gemeinsamen Einfahrt unserer Freunde herausfährt, die Räder spritzen Kies. Sie biegen auf die lange, von Kiefern gesäumte, sternenbeleuchtete Straße ab und fahren nach Hause zu dem kleinen Haus im Wald, wo dieser wirbelnde Derwisch von einer 3-jährigen Tochter gnädigerweise endlich schläft.

Ich sehe zu, wie River fährt, sich vorwärts und von mir wegbewegt.

„Du bist der tiefblaue Ozean“, denke ich, während ich beobachte, wie sich ihre Rücklichter in die Dunkelheit zurückziehen. „Du bist nicht die brechende Welle.“

Aus Sie oder jemand, den Sie lieben von Hannah Matthews. Copyright © 2023 von Hannah Matthews. Nachdruck mit freundlicher Genehmigung von Atria Books, einer Abteilung von Simon & Schuster, Inc.

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