Voiceover-Kommentare sollen Informationen liefern, die auf dem Bildschirm nicht ohne weiteres verfügbar sind. Ganz gleich, ob es sich um einen Erzähler aus der dritten Person handelt, der uns in die inneren Gedanken der Charaktere, die wir beobachten, einführt, oder um einen Protagonisten, der uns seine eigenen, vermutlich ungefilterten Gedanken mitteilt, dieses Erzählwerkzeug dient dem Erzählen und nicht dem Zeigen. Vielleicht wird es deshalb oft als narrative Krücke abgetan in einem audiovisuellen Medium wie dem Fernsehen, in dem das Bild im Vordergrund steht. Eine Emotion in Worte zu fassen, fühlt sich im besten Fall überflüssig und im schlimmsten Fall unnötig an. Wenn es jedoch gut eingesetzt wird, kann es eine spannende Möglichkeit sein, uns zu hinterfragen, was wir gerade sehen und wie Geschichten dadurch geformt werden, wie und zu welchem Zweck sie erzählt werden – und vor allem von wem.
Apple TV+s Haftungsausschluss, Der Film, der den Einstieg des Oscar-Preisträgers Alfonso Cuarón ins Fernsehen markiert, versteht nur allzu gut, wie Voice-Over-Erzählungen eine Geschichte über Vertrauen und Schuld, über persönliche Vorurteile und individuelle Erfahrungen, darüber, woran wir uns erinnern und wie dies die Geschichten beeinflusst, die wir anderen erzählen, noch komplizierter und illustrieren kann , aber vor allem die Geschichten, die wir uns selbst und über uns selbst erzählen. In der Miniserie, die auf dem gleichnamigen Roman von Renée Knight basiert, kommen nicht nur ein, sondern zwei Erzähler zum Einsatz. Das ist nur eine Art und Weise, in der diese Geschichte einer Dokumentarfilmerin, deren Leben auf den Kopf gestellt wird, als vor ihrer Haustür ein Roman ankommt, der eindeutig auf einer Begebenheit aus ihrer Vergangenheit basiert, die sie schon lange zu vergessen gehofft hat, darauf abzielt, die eigentliche Natur des Geschichtenerzählens zu verkomplizieren. Und damit entsteht eine der einfallsreichsten Einsatzmöglichkeiten von Voiceover im zeitgenössischen amerikanischen Fernsehen.
Der Moment, in dem wir Catherine Ravenscroft (Cate Blanchett) zum ersten Mal treffen, ist der Moment Haftungsausschluss stellt seine zentrale These vor: „Vorsicht vor Erzählung und Form“, sagt Christiane Amanpour einem Publikum, das sich versammelt hat, um Catherine eine Auszeichnung für ihre erfolgreiche Karriere als Dokumentarfilmerin zu verleihen. „Ihre Macht kann uns der Wahrheit näher bringen, aber sie können auch eine Waffe mit großer Manipulationskraft sein.“ In den ersten vier Episoden Haftungsausschluss hat dies nur allzu offensichtlich gemacht. Diese sorgfältige Charakterstudie in dreifacher Ausfertigung pendelt zwischen drei verschiedenen Zeitlinien (und damit verbundenen Standpunkten) und warnt uns immer wieder davor, das, was wir sehen, als selbstverständlich zu betrachten. Es fordert uns auf, zu hinterfragen, was Catherines Arbeiten für Leute wie Amanpour getan hatten, und zu hinterfragen, was wir gerade sehen und warum wir vielleicht sehen und hören dürfen, was vor uns liegt.
Die Art und Weise, wie Cuarón, der alle Episoden dieser in London spielenden Miniserie geschrieben und Regie geführt hat, Knights Prosa auf die Leinwand übersetzt hat, hat eine verwirrende Wirkung. In dem Roman wechseln sich die Kapitel ab zwischen einem Erzähler in der dritten Person, der detailliert beschreibt, wie Catherine sich auflöst, und einem Erzähler aus der ersten Person, der uns erklärt, wie und warum sie beschlossen haben, Catherine ins Visier zu nehmen, indem sie ein Buch veröffentlichten, das die Zeile enthält, die dem Roman seinen Titel gibt: „Jede Ähnlichkeit an lebende oder verstorbene Personen ist kein Zufall.“ Es ist dieser Haftungsausschluss, der Catherine schließlich erschüttert, als sie erfährt, dass eine Urlaubsreise nach Italien, wo ein schicksalhaftes Treffen mit einem jungen Mann in einer Tragödie endete, nun in einen Roman mit dem Titel umgewandelt wurde Der perfekte Fremde. Mit diesem Moment beginnt Knight ihren Roman: Es ist spät in der Nacht und Catherine übergibt sich im Badezimmer. Sie wehrt ihren vernarrten Ehemann ab und beruhigt sich im Spiegel, unsicher, wie oder warum dieser Roman mit diesem pointierten Haftungsausschluss den Weg zu ihr nach Hause gefunden hat. Es fühlt sich an wie eine Anschuldigung. Sogar eine Drohung. Auf der Seite bleibt die Szene eher gruselig. „Sie studiert sich selbst in diesem neuen grellen Licht“, schreibt Knight, „und befeuchtet ein Waschlappen, wischt sich den Mund ab und drückt es dann gegen ihre Augen, als könnte sie die Angst in ihnen auslöschen.“
Wenn Cuarón genau diese Szene mit den trägen langen Einstellungen inszeniert, die er und der Kameramann Emmanuel Lubezki zu ihrem charakteristischen Stil gemacht haben, wird der Moment durch den Begleitkommentar umso unangenehmer. Denn auf der kleinen Leinwand hat der mexikanische Filmemacher Knights Prosa in einen Erzähler in der zweiten Person verwandelt. Die britische Schauspielerin Indira Varma beschreibt nicht (nur) was Catherine tut und denkt; sie tut dies, indem sie uns anspricht. „Sie haben dieses Gesicht schon einmal gesehen“, sagt sie, während sich Catherine von Blanchett das Gesicht abwischt.“ Man hatte gehofft, es nie wieder zu sehen. Deine Maske ist gefallen.“ Die Erzählung in der zweiten Person bringt uns auf die eine oder andere Weise näher an die jeweiligen Charaktere heran und entfernt sie zugleich: Indem wir in Catherines Lage schlüpfen, werden wir ermutigt, nicht nur für sie, sondern an ihrer Seite zu empfinden. Doch wenn man weiß, wie weit wir von ihr entfernt sind, ist das ein vergebliches Unterfangen. Dieses Gesicht haben wir noch nie gesehen. Wir wissen nicht, welche Maske HaftungsausschlussDer Erzähler spricht darüber. In den meisten dieser ersten Episoden ist es schwer zu verstehen, was Catherine wirklich durch den Kopf geht, während sie versucht herauszufinden, wer diese Italienreise und die darauf folgende Tragödie ans Tageslicht bringt und zu welchem Zweck. Aber sie bleibt eine Chiffre, und die Off-Kommentar-Erzählung, die normalerweise dazu beitragen würde, ihre Gefühle für uns begeisterte Zuschauer zu verdeutlichen, findet hier stattdessen Wege, sie auf beunruhigende Distanz zu halten. Dies wird durch den Ton, den Varma anschlägt, umso deutlicher; Sie ist eine leidenschaftslose Erzählerin, deren kühler Tenor deutlich macht, dass sie keine Partei ergreift, sondern nur leidenschaftslos beobachtet, was mit Catherine und ihrer Umgebung geschieht.
Am anderen Ende des Spektrums steht Kevin Kline, der andere Erzähler der Serie. Während Varma fast distanziert ist, ist Stephen Brigstocke von Kline ein hektischer und übermäßig sentimentaler Mann. Seine Stimme aus dem Off entführt uns in seine Gedanken, die oft von Ideen und Beschwerden (ganz zu schweigen von Trauer) rasen. Wie wir erfahren haben, haben Stephen und seine Frau Nancy (Lesley Manville) vor Jahren ihren Sohn Jonathan (gespielt in sonnendurchfluteten Rückblenden von Louis Partridge) verloren, als er mit dem Rucksack durch Europa reiste. Er ist es, der einen Roman über Jonathans letzte Tage in Italien veröffentlicht hat – und er, der es sich zum Ziel gesetzt hat, nicht nur seinen Sohn, sondern auch seine Frau zu rächen, die an Krebs starb und ihm ein leerstehendes Haus hinterließ schon lange gefühllos. Wie Stephen uns in Folge „IV“ aus dem Off erzählt: „Als Jonathan starb, brach Nancy zusammen. Ihr Geist schrumpfte zu einem kleinen, dunklen Ding zusammen, und alles, woran sie denken konnte, war die Abwesenheit unseres Sohnes.“ In seiner Stimme liegt Bitterkeit. Und auch Melancholie. Er klingt wie ein gebrochener Mann, der versucht herauszufinden, was seine Familie zerbrochen hat. Wie um die Dunkelheit, die Stephen beschreibt, zu betonen, zeigt Cuarón das Bild einer Krähe auf dem Außengrill der Brigstocke (vermutlich ungenutzt, seit Stephen und Nancy im Ausland zum ersten Mal von Jonathans Tod erfahren haben), unbeeindruckt von den Gefühlen, die Brigstocke zu unseren Gunsten zum Ausdruck bringt.
Während Varmas Erzählung in der zweiten Person uns in einer seltsam intimen und dennoch distanzierten Beziehung zu Catherine hält, weckt Klines eigener Off-Kommentar bei uns Mitgefühl für ihn und Nancy, selbst (oder besonders), wenn seine Handlungen immer grausamer werden. Der ehemalige Schullehrer lässt die Krähe zurück und folgt Stephen die Treppe hinauf, während er Nancy ruft, nachdem sie einen toten Fisch aus ihrem Aquarium entsorgt hat, und findet seine Frau untergetaucht in ihrer Wanne. Sie hat nicht versucht, sich umzubringen (so behauptet sie zumindest). Sie hoffte zu sehen, was Jonathan gefühlt hatte, bevor er ertrunken war. Es ist eine erschütternde Szene, die unsere Sympathien noch stärker auf die Brigstockes ausrichtet, die scheinbar Welten entfernt vom bürgerlichen Wohlstand von Catherine, ihrem Ehemann Robert (Sacha Baron Cohen) und ihrem Sohn Nicholas (Kodi Smit-McPhee) leben.
Foto: Apple TV+
Es ist diese ruhige Gemütlichkeit, die Der perfekte Fremde zielt darauf ab, zu brechen. Während Knights Roman seinen Lesern nur kurze Auszüge daraus bot, entscheidet sich Cuarón dafür, seinen Lesern überhaupt keine Worte daraus anzubieten. Stattdessen entführt er uns in ein honigsüßes, sonniges Italien, das sich Nancy in ihrem Manuskript zum Roman ausgedacht hat, das aber als das dargestellt wird, was wirklich passiert ist, als eine junge, gehetzte Catherine (die mit Nicholas im Urlaub war, damals noch ein Kind) Jonathan traf (der alleine reiste, damals nur ein schneidiger junger Mann). Wie in „IV“ dargestellt, führten diese Szenen zu einem Höhepunkt der sexuellen Hingabe zwischen den beiden, festgehalten in Schnappschüssen von Jonathans Kamera, die Nancy in diesen letzten Tagen in ihrem fiktionalen Bericht einfärbte und mit denen Stephen Robert Ravenscroft anlockte in die Lektüre dieses veröffentlichten Kontos.
„Robert muss aufhören zu lesen“, hören wir Varma darin sagen neueste Folge während sich diese heißen Szenen in seinem Kopf (und wiederum auf unseren Bildschirmen) abspielen. „Er kann nur diesem gedruckten Wort vertrauen, und in dem Buch ist genug von seiner Frau enthalten, um sie zu erkennen.“ Er wird von Worten über seine Frau angefeuert, die ein Bild von ihr zeichnen, das Catherine selbst nicht ganz erkennen kann (die Maske ist gefallen, wie uns in Episode „I“ gesagt wurde). „Der Schock, den Sie verspürten, als Robert Sie mit den Fotos konfrontierte, geht Ihnen erneut durch den Kopf“, erfahren wir später. „Er möchte, dass du bestraft wirst. Er denkt, dass du es verdienst.“ Eine solche Zeile verdeutlicht, warum Cuaróns Einsatz von Voice-Over-Erzählungen so spannend wirkt. Er hat sein Publikum in eine wirklich unangenehme Lage gebracht, nicht nur dadurch, dass er sich in die verbitterte erste Person von Stephens gerechter Trauer hineinwühlen musste, sondern auch dadurch, dass er sich ständig unwohl fühlte, wenn man ihn mit solch schneidenden Worten ansprach. Dieses „Du“ soll uns verunsichern, auch wenn es uns nicht wirklich dazu bringt, uns vollständig in Catherine hineinzuversetzen. Ähnlich wie sie sich fühlt, ist ihre Geschichte ihr entgangen, und es sind all diese anderen Charaktere, die sie jetzt für und für sie erzählen.
Als Filmemacher beschäftigt sich Cuarón seit langem offiziell mit dem, was seine Kamera uns zeigen kann. Seine Vorliebe für umherstreifende, lange Einstellungen, die einen in Räume hinein- und wieder herausführen und mit selbstbewusstem Gespür kontrollieren, was man in einer bestimmten Szene sehen kann (oder nicht), kommt hier wieder zum Vorschein Haftungsausschluss. Aber es ist seine Entscheidung, die Aufmerksamkeit und das Mitgefühl seines Publikums durch seine konkurrierenden, aber komplementären Voice-Over-Erzählungen zu brechen – der wohl inspirierendste Einsatz davon im amerikanischen Fernsehen seit langem –, der diese literarische Adaption zu einem spannenden Stück Fernsehen macht. Eines, das die Einfachheit des Zeigens oder Erzählens ablehnt und stattdessen einen Weg findet, uns vor beidem in Acht zu nehmen. Und vielleicht, in dem scheinbar stillschweigenden Haftungsausschluss, den es zu Beginn jeder Episode aller Geschichtenerzählungen vertritt.