Es waren die späten 70er Jahre, ich war etwa zwölf und verbrachte die Sommer mit anderen gelangweilten Jugendlichen, die zu jung waren, um einen Job zu bekommen. Die ältere Schwester meiner Freundin wollte auf die Kosmetikschule gehen, um Friseurin zu werden, und fragte, ob jemand Lust auf einen Haarschnitt hatte. Ich ergriff die Chance, von der coolen älteren Schwester einen anspruchsvolleren Look zu bekommen. Meine langen Haare waren alle gleich lang, aber ich wollte einen Pony und Stufenschnitt wie Farrah Fawcett – Stufenschnitte waren total cool.
Nun, dieses Mädchen hatte KEINE Ahnung, wie man Haare schneidet. Ich hatte einen ziemlich geraden Pony über der Stirn und EINE dicke Schicht über der Rückseite bis zur Hälfte meines Kopfes. Sie erkannte, dass sie niemandem die Haare schneiden sollte und ließ mich so zurück. Als ich nach Hause ging, hatte meine Mutter Mitleid mit mir und brachte mich zu einem richtigen Friseur und ich bekam am Ende einen albernen kurzen Bob, um das Chaos zu retten. —warumaufdererde
Trauriges Mädchen, das in der Ecke des Clubs weint™, Amerikanisch-Auslandsausgabe
Das war vor über 20 Jahren, ich war 17 und verbrachte den Sommer mit meiner Mutter in der kleinen deutschen Stadt, aus der sie stammte. Sie ließ mich oft sitzen, um mit ihren Kindheitsfreunden abzuhängen, die nicht gut Englisch sprachen, und sie brachte mir nie Deutsch bei, also war ich die meiste Zeit allein.
Ich traf zwei Jungs im Alter von 18 bis 19 Jahren und verbrachte den Rest des Sommers damit, mit ihnen und ihrer nebulösen Gruppe von Freunden und Freundinnen faulen Teenagerkram zu machen. Ihr Englisch war passabel und wir verbrachten viel Zeit miteinander, aber ich kann mich ehrlich gesagt nicht erinnern, worüber wir sprachen. Meine deutlichste Erinnerung ist, wie sie das Khia-Lied „My Neck, My Back“ – das im Radio mit dem völlig expliziten Text lief – in ihrem stark akzentuierten deutschen Englisch sangen, während wir in einem ihrer BMWs durch die Gegend fuhren.
Als mein Abreisetag näher rückte, beschloss die Gruppe, mich in einen Club zu bringen, in dem man keinen Ausweis brauchte. Man muss 18 sein, um Alkohol zu trinken, und ich war erst 17. Der Club gab jedem Gast eine Stempelkarte, und jedes Mal, wenn man ein Getränk bestellte, wurde die Karte abgestempelt. Wenn es Zeit war zu gehen, steckte man die Karte durch ein Scanner-Gerät, das einem sagte, wie viel man schuldete, und ein Drehkreuz (wie in der U-Bahn) erlaubte einem, den Club zu verlassen, nachdem man mit Bargeld am Automaten oder mit Kreditkarte bezahlt hatte, während ein Wachmann Wache stand. Nichts davon wurde mir im Voraus erklärt.
Wir hatten jede Menge Spaß beim Trinken, Tanzen, gegenseitigen Anwenden unserer Sprachen (nach acht Wochen sorgte mein dreckiges Teenager-Straßendeutsch für viel Gelächter) und vielleicht auch beim Knutschen ein bisschen mit dem einen heißen Typen, auf den ich den ganzen Sommer über ein Auge geworfen hatte.
Als es Zeit war zu gehen, steckte ich meine Stempelkarte in den Automaten und es zeigte 385 € an!!!! In Geld der frühen 2000er!!!! Es stellte sich heraus, dass einige der nebulösen Mitläufer den Barkeepern gesagt hatten, sie sollten ihre Drinks auf meine Stempelkarte buchen. Ich hatte vielleicht 80 € Bargeld dabei und keine Kreditkarte. Die Jungs, mit denen ich zusammen war, hatten bereits bezahlt und versuchten, den Rest zu berappen, aber uns fehlten immer noch fast 100 €. Ich war SEHR betrunken, hatte kein Handy und wusste nicht, was ich tun sollte – aber der Rausschmeißer, der Manager und der Kellner, die jetzt um mich herumschwirrten und das Geld verlangten, ließen mich nicht gehen.
Der Typ, mit dem ich geknutscht hatte, hatte die brillante Idee, zum Haus meiner Urgroßmutter zu fahren, wo ich mit meiner Mutter übernachtet hatte, meine Mutter aufzuwecken und sie dazu zu bringen, mit ihm zurück zu diesem 20 Minuten entfernten Club zu fahren. Ich hatte fast eine Stunde Zeit, um zwischen den Heulkrämpfen wieder nüchtern zu werden und meine Ausreden zu üben. Die meisten aus der Gruppe waren zu diesem Zeitpunkt schon gegangen, also war ich das traurige Mädchen, das in der Ecke des Clubs™ weint, Ausgabe für Amerikaner im Ausland.
Meine Mutter und der heiße Typ kamen an und ihr Gesichtsausdruck änderte sich sofort von glühender Wut zu Lachen. Sie lachte ÜBER meinen traurigen Zustand, bezahlte den Rest der Rechnung und fragte mich, ob ich etwas gelernt hätte. Der heiße Typ fuhr uns beide nach Hause, wo meine Urgroßmutter Kaffee und Kuchen für mich auf dem Herd zurückgelassen hatte. Wir fuhren ein paar Tage später ab und niemand sprach je wieder davon.
…Bis vor zwei Wochen, als ich zum ersten Mal seit diesem Vorfall ohne meine Mutter in diese deutsche Stadt zurückkehrte und meiner Cousine diese Geschichte erzählte. Anscheinend lebt der heiße Typ immer noch dort und trainiert die Volleyballliga der Frau meiner Cousine. Er bot an, Kontakt mit ihm aufzunehmen, und ich sagte, ich würde vor Scham sterben und es wäre mir lieber, wenn dies in der Vergangenheit bliebe. Hätte ich zulassen sollen, dass er Kontakt mit dem Typen aufnimmt??—Seebarsch
