Die Eröffnungsmontage von Reich des Lichts beinhaltet eine atemberaubende Demonstration der Macht von, nun ja, Licht. Autor und Regisseur Sam Mendes fängt 1980 die verblasste Schönheit des Empire Theatre ein, einem Kino an der Südküste Englands. Plötzlich erstrahlen die schäbige Lobby, die abblätternde Farbe und das abgestandene Popcorn hinter dem Imbissstand in einem honigsüßen Glanz. Freut euch, Film-Nerds, denn der Weltklasse-Kameramann Roger Deakins ist zurück und sein Bernstein und Gold erwärmen die Nischen des außergewöhnlichen Theaters von Produktionsdesigner Mark Tildesley und machen diesen Veranstaltungsort – sogar die Beleuchtung selbst – zu den Stars dieser Show.
Oder sie wären es, wenn die bestbezahlte Schauspielerin hier nicht Dame Olivia Colman wäre (okay, keine Dame, aber es ist sicherlich nur eine Frage der Zeit). Sie spielt Hilary mittleren Alters, eine hingebungsvolle Empire-Angestellte mit einem Problem Geschichte, eine Rolle, die klar mit Blick auf ihre Stärken geschrieben wurde – oder vielleicht hat sie einfach nur Stärken darin jede Rolle. Mendes lässt Colman ihre Alltagsnähe zusammenweben Broadchurch Charakter mit der schlauen Wut von ihr Die verlorene Tochter Performance mit schließlich sogar der manischen Heiterkeit ihrer Queen Anne Der Favorit. Kein Wunder, dass die Oscars, Emmys und BAFTAs sie immer wieder anrufen; wenn eine zentrale These von Reich des Lichts ist, dass 24 Bilder pro Sekunde Magie erzeugen können, Colman geht (und weint und tanzt und lächelt) als Beweis dafür.
Wir treffen Hilary, während sie durch die Bewegungen ihres ereignislosen Lebens geht: Routineuntersuchungen mit einem Arzt, der gleichgültig Lithium verschreibt, Gesellschaftstanzkurse zum Spaß, die sich ähnlich verschrieben anfühlen, und luftige Spaziergänge zwischen ihrer Wohnung und ihrem langjährigen Arbeitsplatz. Seine Mitarbeiter aus Platzanweisern, Ticketeinnehmern und Konzessionsverkäufern (darunter Tom Brooke und Hannah Onslow) und sogar der schrullige Vorführer (Toby Jones) sind für Hilary eine Art provisorische Familie, obwohl ihr Manager Mr. Ellis (Colin Firth) weitermacht eine beiläufig unangemessene Beziehung zu ihr. Die Ankunft des neuen Mitarbeiters Stephen (Michael Ward), eines jungen Schwarzen, der davon träumt, Architekt zu werden, dient zunächst dazu, Hilary aus ihrer Verzweiflung zu reißen. Aber besonders nachdem man Silvester zusammen verbracht hat, um sich ein Feuerwerk auf dem Dach des Kinos anzusehen und sich weggeschlichen hat, um die verlassenen oberen Stockwerke zu erkunden, erblüht eine unwahrscheinliche Romanze.
Die bereits erwähnte Pracht von Deakins‘ Beleuchtung, die Tildesleys verblichenen Art-déco-Glanz beleuchtet (Renovierungen eines echten Kino-Ballsaals!), alles unterlegt mit der faszinierenden Musik von Trent Reznor und Atticus Ross (plus Stöße von Bob Dylan und Joni Mitchell) – das ist mehr als genug Ambiente um den bescheidenen Funken von Hilary und Stephen zu entzünden. Lassen Sie sich von seinen Anblicken und Geräuschen überwältigen Reich des Lichts ist fast ästhetisch immersiv genug, um vom Ungleichgewicht zwischen ihren Geschichten abzulenken; Mendes gibt Stephens Erwachsenwerden nicht das gleiche Gewicht, das er Hilarys psychischen Rückschlägen, ihrem Weg zur Selbstakzeptanz und der Entdeckung des systemischen Rassismus beimisst, und macht ihn stattdessen fast nur zu einem Vehikel für diese Entdeckung. Als ihre Affäre zu Ende geht, sinniert Stephens Mutter Delia (Tanya Moodie, die mit wenig viel macht) darüber nach, dass er „ein bisschen Leben gelebt hat“, was nur deutlich macht, wie wenig wir über Stephen wissen. Ward schafft es nicht, uns diese scheinbare Reife zu zeigen, obwohl er fast so viel natürliche Ausstrahlung hat wie Colman. Ihre besten gemeinsamen Szenen sind voller Ruhe und Stille.
Meistens schafft Mendes so viel Boden für sein Drehbuch: Romanze mit Sternenkreuzungen, die 1980er Jahres Aufstieg des rassistischen Nationalismus unter Thatcherismus, bipolare Störung, generationsübergreifendes Trauma, und natürlich die Kraft „dieses kleinen Lichtstrahls“, wie es eine Figur ausdrückt. Ein verhutzelter Jones darf diese filmische Ode an den obligatorischen Monolog des Kinos liefern und das Lob der Maschinerie in seinem Vorführraum singen, die unsere Augen und Ohren täuscht. Vielleicht ist es passend, dass in einem Film wie diesem auch solche Reden zeigen, wie sich ihre Zahnräder drehen; Szenen beginnen oft ohne Sinn für den vorangegangenen Dialog, so wie Sie sich vorstellen können, wie der Regisseur vor wenigen Augenblicken „Action“ genannt hat.
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Wir waren alle hier. Sie schalten den Fernseher ein und … nichts. Oder Sie spielen Xbox und Ihr Controller trennt die Verbindung mitten im Spiel. Nie wieder.
Der befreiende Moment, in dem Hilary beschließt, dass sie sich endlich tatsächlich einen Film im Empire ansehen wird, nachdem sie die Idee häufig verworfen hat, fühlt sich ähnlich losgelöst von dem Drama kurz davor. Ist das ihre Kapitulation vor dem Chaos einer ungerechten Welt? Oder die Auflösung ihrer Gefühle für Stephen? Oder nur eine YOLO-Epiphanie? Mendes, der Regisseur, ist eher wie ein Zeitreisender, die uns eine Darstellung von Zeit und Ort schenkt, die so lebendig ist, dass es eine Erinnerung sein muss. Aber Mendes, der erstmalige Soloautor, jongliert mit zu vielen unterschiedlichen Story-Elementen, und das nagende Gefühl, dass sie zusammenhängen sollten, macht es umso verwirrender, dass sie es nicht tun.
Ohne die Hilfe eines Hauptdarstellers, der übernatürlich darauf eingestellt ist, der Leinwand Leben einzuhauchen, würden wir das Gesamtbild dieses Puzzles nicht sehen – obwohl klar ist, dass Mendes alle Teile hat. Andere Filme von Filmemachern, die autobiografische Inspiration suchen, wie der jüngste Harmagedon-Zeit und Die Fabelmans, balancieren Sie das, was für den Filmemacher sicherlich kathartisches Geschichtenerzählen sein muss, mit Zugänglichkeit, Katharsis für uns – ganz zu schweigen von Unterhaltung. Seine Besonderheiten sind scharf und sicherlich angenehm zu erleben, aber ohne diese Universalität, Reich des Lichts riskiert, die leere Ästhetik in den Vordergrund zu rücken, die manche als Oscar-Köder bezeichnen.