5 schlechte Sommergeschichten gegen den Spätsommerblues

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5 schlechte Sommergeschichten gegen den Spaetsommerblues

Der Sommer ist vorbei. (Oder doch nicht?) Während manche den Sommer damit verbracht haben, mit anderen Millionären auf der Superyacht eines Milliardärs über den Klimawandel zu diskutieren, mussten viele von uns Flugausfälle, unerbittliche Hitzewellen, Zikadenschwärme und die allgemeine Realität ertragen, dass der Sommer nach dem College-Abschluss wirklich keinen Scheiß mehr bedeutet, es sei denn, man ist Lehrer, Influencer oder lebt und arbeitet in Europa.

Und das ist in Ordnung. Als kleines Vorspiel zu Jezebels jährlichem Gruselgeschichten-Wettbewerb haben wir im Juli Jezebels „Bad Summer Story Contest“ gestartet, denn genau wie Silvester, Ihr Geburtstag oder die Happy Hours am Mittwoch ist der Sommer fast nie der unbeschwerte, sonnenverwöhnte Jetset-Tagtraum Sie stellen es sich vor.

Wenn Sie also in den letzten drei Monaten nichts getan haben, was einer TikTok-Montage würdig gewesen wäre, saßen Sie an einem heißen Augusttag zumindest nicht 30 Minuten lang im Kleid und ohne Unterwäsche auf einem kopfüber fahrenden Fahrgeschäft fest.

Genießen Sie diese fünf von Lesern eingereichten Geschichten, die Sie hoffentlich dankbar machen, dass der Sommer ~technisch~ vorbei ist. Wir sehen uns am 1. Oktober bei Jezebels jährlichem Gruselgeschichten-Wettbewerb.

Königsinsel

Ich war achtzehn und meine ältere Schwester rief an und sagte: „Ich hole dich in 20 Minuten ab. Wir gehen zur Pride Night auf King’s Island.“ King’s Island ist ein großer Vergnügungspark, der Höhepunkt der Unterhaltung in Ohio, und ich konnte nicht nein sagen, obwohl ich mit einer Freundin unterwegs war, ein Kleid trug und keine Zeit hatte, mich umzuziehen. Ich weiß nicht, was mir durch den Kopf ging, aber ich dachte, es wäre in Ordnung, im Kleid Achterbahn zu fahren … ohne Unterwäsche.

Ja, manchmal gehe ich ohne Unterwäsche! Besonders an heißen Augusttagen. Es war in Ordnung, bis wir zu Invertigo kamen – einer Achterbahn, in der man sich hinlegt und mit dem Bauch nach unten hängt, als würde man fliegen. Das wäre in Ordnung gewesen, aber um einzusteigen, musste man in der Laderampe vor allen Leuten hineinklettern und sich auf den Rücken legen, mit den Beinen praktisch gespreizt in der Luft. Meine Schwester hat mich irgendwie überzeugt, trotz der Gefahr, dass eine Muschi in der Luft ist, einzusteigen, und das habe ich getan, aber als wir zurückkamen, brach die Fahrt ab. Ich steckte vielleicht 30 Minuten lang auf dem Rücken fest, mit den Beinen in der Luft, und versuchte verzweifelt, meinen Rock unten zu halten! Rückblickend bin ich einfach froh, dass ich nicht wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses verhaftet wurde. —Phoebe Myers

Das Lieblingsgericht Ihres Vaters?

Im Sommer, bevor ich aufs College ging, veranstaltete mein Ex-Freund bei sich zu Hause eine Poolparty für all unsere Freunde. Ich kam früh an, sagte ihm und einigen meiner Freunde aber, dass ich nicht in den Pool gehen würde, weil ich meine Tage hatte. Im Laufe des Abends wurden wir immer betrunkener und ich vergaß, dass ich meine Tage hatte und ging in den Pool. Ich hatte nichts mitgebracht, also musste mir mein Ex ein Handtuch geben, das ich ihm später um Thanksgiving herum zurückgeben sollte, weil es „das Lieblingshandtuch seines Vaters“ war. Super peinlich. —Nandini

Pleite Backpacker

An dem Tag, an dem ich für einen Monat Sommerurlaub nach Europa reisen wollte, stolperte ich und riss mir einen Muskel im Knöchel. Er war so geschwollen, dass ich nicht einmal meine Schuhe anziehen konnte, aber davon ließ ich mich nicht aufhalten. Ich wickelte einen Eisbeutel um das Ding und humpelte barfuß durch LAX (eklig), musste meinen Fuß im Gang des Flugzeugs ausstrecken, zwei Anschlussflüge nehmen, durch den Zoll und dann den ganzen Monat mit dem Rucksack durch Italien und Malta reisen. Ich hatte die ganze Zeit Schmerzen und es gab einige Dinge, die ich körperlich nicht tun konnte (diese Stufen zur Spitze des Doms in Florenz hätten mich umgebracht). Es ist 20 Jahre her und mein Knöchel schmerzt immer noch, wenn es stürmt.—Nicole Rich

Abbrecher der Kosmetikschule

Es waren die späten 70er Jahre, ich war etwa zwölf und verbrachte die Sommer mit anderen gelangweilten Jugendlichen, die zu jung waren, um einen Job zu bekommen. Die ältere Schwester meiner Freundin wollte auf die Kosmetikschule gehen, um Friseurin zu werden, und fragte, ob jemand Lust auf einen Haarschnitt hatte. Ich ergriff die Chance, von der coolen älteren Schwester einen anspruchsvolleren Look zu bekommen. Meine langen Haare waren alle gleich lang, aber ich wollte einen Pony und Stufenschnitt wie Farrah Fawcett – Stufenschnitte waren total cool.

Nun, dieses Mädchen hatte KEINE Ahnung, wie man Haare schneidet. Ich hatte einen ziemlich geraden Pony über der Stirn und EINE dicke Schicht über der Rückseite bis zur Hälfte meines Kopfes. Sie erkannte, dass sie niemandem die Haare schneiden sollte und ließ mich so zurück. Als ich nach Hause ging, hatte meine Mutter Mitleid mit mir und brachte mich zu einem richtigen Friseur und ich bekam am Ende einen albernen kurzen Bob, um das Chaos zu retten. —warumaufdererde

Trauriges Mädchen, das in der Ecke des Clubs weint™, Amerikanisch-Auslandsausgabe

Das war vor über 20 Jahren, ich war 17 und verbrachte den Sommer mit meiner Mutter in der kleinen deutschen Stadt, aus der sie stammte. Sie ließ mich oft sitzen, um mit ihren Kindheitsfreunden abzuhängen, die nicht gut Englisch sprachen, und sie brachte mir nie Deutsch bei, also war ich die meiste Zeit allein.

Ich traf zwei Jungs im Alter von 18 bis 19 Jahren und verbrachte den Rest des Sommers damit, mit ihnen und ihrer nebulösen Gruppe von Freunden und Freundinnen faulen Teenagerkram zu machen. Ihr Englisch war passabel und wir verbrachten viel Zeit miteinander, aber ich kann mich ehrlich gesagt nicht erinnern, worüber wir sprachen. Meine deutlichste Erinnerung ist, wie sie das Khia-Lied „My Neck, My Back“ – das im Radio mit dem völlig expliziten Text lief – in ihrem stark akzentuierten deutschen Englisch sangen, während wir in einem ihrer BMWs durch die Gegend fuhren.

Als mein Abreisetag näher rückte, beschloss die Gruppe, mich in einen Club zu bringen, in dem man keinen Ausweis brauchte. Man muss 18 sein, um Alkohol zu trinken, und ich war erst 17. Der Club gab jedem Gast eine Stempelkarte, und jedes Mal, wenn man ein Getränk bestellte, wurde die Karte abgestempelt. Wenn es Zeit war zu gehen, steckte man die Karte durch ein Scanner-Gerät, das einem sagte, wie viel man schuldete, und ein Drehkreuz (wie in der U-Bahn) erlaubte einem, den Club zu verlassen, nachdem man mit Bargeld am Automaten oder mit Kreditkarte bezahlt hatte, während ein Wachmann Wache stand. Nichts davon wurde mir im Voraus erklärt.

Wir hatten jede Menge Spaß beim Trinken, Tanzen, gegenseitigen Anwenden unserer Sprachen (nach acht Wochen sorgte mein dreckiges Teenager-Straßendeutsch für viel Gelächter) und vielleicht auch beim Knutschen ein bisschen mit dem einen heißen Typen, auf den ich den ganzen Sommer über ein Auge geworfen hatte.

Als es Zeit war zu gehen, steckte ich meine Stempelkarte in den Automaten und es zeigte 385 € an!!!! In Geld der frühen 2000er!!!! Es stellte sich heraus, dass einige der nebulösen Mitläufer den Barkeepern gesagt hatten, sie sollten ihre Drinks auf meine Stempelkarte buchen. Ich hatte vielleicht 80 € Bargeld dabei und keine Kreditkarte. Die Jungs, mit denen ich zusammen war, hatten bereits bezahlt und versuchten, den Rest zu berappen, aber uns fehlten immer noch fast 100 €. Ich war SEHR betrunken, hatte kein Handy und wusste nicht, was ich tun sollte – aber der Rausschmeißer, der Manager und der Kellner, die jetzt um mich herumschwirrten und das Geld verlangten, ließen mich nicht gehen.

Der Typ, mit dem ich geknutscht hatte, hatte die brillante Idee, zum Haus meiner Urgroßmutter zu fahren, wo ich mit meiner Mutter übernachtet hatte, meine Mutter aufzuwecken und sie dazu zu bringen, mit ihm zurück zu diesem 20 Minuten entfernten Club zu fahren. Ich hatte fast eine Stunde Zeit, um zwischen den Heulkrämpfen wieder nüchtern zu werden und meine Ausreden zu üben. Die meisten aus der Gruppe waren zu diesem Zeitpunkt schon gegangen, also war ich das traurige Mädchen, das in der Ecke des Clubs™ weint, Ausgabe für Amerikaner im Ausland.

Meine Mutter und der heiße Typ kamen an und ihr Gesichtsausdruck änderte sich sofort von glühender Wut zu Lachen. Sie lachte ÜBER meinen traurigen Zustand, bezahlte den Rest der Rechnung und fragte mich, ob ich etwas gelernt hätte. Der heiße Typ fuhr uns beide nach Hause, wo meine Urgroßmutter Kaffee und Kuchen für mich auf dem Herd zurückgelassen hatte. Wir fuhren ein paar Tage später ab und niemand sprach je wieder davon.

…Bis vor zwei Wochen, als ich zum ersten Mal seit diesem Vorfall ohne meine Mutter in diese deutsche Stadt zurückkehrte und meiner Cousine diese Geschichte erzählte. Anscheinend lebt der heiße Typ immer noch dort und trainiert die Volleyballliga der Frau meiner Cousine. Er bot an, Kontakt mit ihm aufzunehmen, und ich sagte, ich würde vor Scham sterben und es wäre mir lieber, wenn dies in der Vergangenheit bliebe. Hätte ich zulassen sollen, dass er Kontakt mit dem Typen aufnimmt??—Seebarsch

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